А осенью пейзаж не современный,
Куда бы не подумалось взглянуть,
Возводит осень золотые стены
И выстилает драгоценный путь.
Невольно мысль шевелится под скальпом:
А вдруг сюда который день несёт
Испанцам выкуп за Атауальпу
Покорный власти, преданный народ?
И наполняет златом эти залы,
Чтобы за Инки царственный венец
Объёмом драгоценного металла
С Писарро расплатиться наконец?
Стихии мечут алчущие взоры,
Протягивая призрачную длань,
Ветра и ливни, как конкистадоры,
С несчастных инков собирают дань.
Гудит ветров сердитая гитара,
Как будто бы им кто-то повелел
Сокровища, добытые Писарро,
Упрятать в трюм испанских каравелл.
Но быть с богатством надо осторожней,
Коварен этот золотой запас,
За золото ж, купить что хочешь можно,
Как можно всё купить за нефть и газ.
Зачем тогда о чём-то думать надо?
И напрягаться суетным умом?
Когда, как в легендарном Эльдорадо,
Здесь под ногами золото кругом?
Здесь мараведи, верно, миллионы!
Идёшь по ним, валяя дурака,
И паруса испанских галеонов
Напоминают в небе облака.