У прошедшего вечера
За окном занавешенным
Нет ни шанса, ни имени.
Но какого - то лешего
Он сквозь тюли просвечивал,
Переигрывал бликами.
Только делать тут нечего.
Не поможешь ни криками,
Ни словами, ни золотом,
Запоздалым прощением.
Всё рождается заново.
Мы подвластны вращению…
И все меньше доверчивы
Мы закату сгоревшему.
И прошедшему вечеру.
И какому - то лешему…