Наши мёртвые нас не оставят в беде,
Наши павшие — как часовые...
В. Высоцкий. Он не вернулся из боя
В чистом поле шагает пехота.
Долг, Отчизна зовут их вперёд.
Умирать никому неохота,
Только смерть, кого надо, возьмёт.
Их вчера была целая рота,
Половина уже полегла.
Завтра снова не станет кого-то,
В их глазах будет вечная мгла.
В перепаханном взрывами поле
Их засыплет родная земля,
Мрачный вид этой скорбной юдоли
Приукрасит ковёр ковыля.
Испокон и до нынешней даты,
Беспощадны законы войны:
Как всегда, умирают солдаты,
Заслужив генералам чины.
До сих пор глубоко под землёю
Безымянных могил миллион,
И любому из них, как герою,
Отходной был отсрочен канон.
Одного из таких безымянных
Откопали поисковики,
На брезенте, средь дебрей бурьянных, -
Кости, каска, ботинка куски.
А над ними склоняется призрак,
Он невидим, и голос его
Люди тоже не слышат, хоть близок,
Боль в словах его – и торжество:
«Я один из «неИмущих срама»,
Мои кости в грязи и в пыли...
Но случилось чудесное, мама, –
И меня наконец-то нашли!
Пусть могила моя безымянна -
В медальоне истлел важный лист,
Но закрыта душевная рана:
Я теперь перед Родиной чист.
Что «без вести пропал» я, не верьте,
И что сдался я в лапы врагу,
Вы свидетели праведной смерти -
В сердце был я сражён на бегу.
Хоть задолго погиб до победы,
Важно знать, что и я победил.
Мы для вас – вечно юные деды,
Арестанты безвестных могил.
Я теперь наконец-то оплакан,
Смерть моя - не чета босяку.
Я навеки остался солдатом
И шагаю в Бессмертном полку».