Небо роняет слёзы на слёзы,
Пряча под маской свой плач.
Листву обрекает на красную прозу
Истовый ветер-палач.
Немые уста обрели заточение,
Предан забвению грач.
Время застыло в прощальном движении,
Надев маскировочный плащ.
Осень хотела спросить Пилигрима,
Станется ль встреча с зимой,
Только беззвучна её пантомима,
Пляшет "циркач" роковой.