Всё, что был мой любимый свет, нынче – чёрная пыль.
Где ты был эти восемь лет, сука, где ты был?
Я выхаживал нездоровых, любил битых миром всем,
сотню лет назад, и девять, и восемь, и семь,
я следил, чтобы ёжик под колесом не погиб,
я надеялся: прошлое вправило нам мозги,
я считал, что нежность моя сильней твоего кулака,
и что тьма кромешная не опасна для мотылька,
но прозрел от всего, что вижу в плановой темноте,
я узнал, что империя выше онкобольных детей,
я узнал, если друг кричит, ты услышишь за сотни миль,
я узнал, что демоны и палачи хорошо притворялись людьми.
Я умел словами заговорить ожог,
но случилось пламя – неисцелимый шок,
там где ваши троны – блаженство, где наши близкие – ад,
я не видел такой жести, лишь Майданек и Бухенвальд.
Где я был просыпались цветы, выживали ежи,
где я был никогда не был ты, проклинающий жизнь,
где разит твоя сабля, воздух сам отравив,
всё равно будет сад мой,
мой мир,
вся сила моей любви.