Я не стану писать эту осень,
Есть поэты: они напишут.
И про дождик холодный, раскосый
И озябшие мокрые крыши;
Про момент увяданья и охру.
В небесах журавлиные клинья.
Про печальную, серую пору,
Что на небе убавила сини.
Я не стану об этом, -Простите…
Это даже уже не вторично.
Про отжившие, пёстрые листья.
Осень, осенью... Всё как обычно.
Напишу про силу объятий.
Про тепло, -что в любую слякоть,
Исцеляет, слезами распятий,
Заставляя от счастья плакать.
Напишу про настырную память,
Что сдаваться не хочет упорно
И с отжившими листьями падать,
И тонуть в тёмных лужах скорбно.
Я не стану писать эту осень.
Да и следующую не стану…
А в миру, осеняясь прозой,
Прошепчу многоцветным рассказом...