***
Уже про любовь мне писать неприлично,
Про детскую розу мою –
Иль петь, уподобившись серенькой птичке,
Варакушке-соловью.
И голос подводит – и гнутая лира,
Рога антилопы на вид…
Осталась плюющая желчью сатира,
От коей желудок болит.
А роза… что роза? – Цветок несмышлёный…
Слетели с неё лепестки…
А я… я полвека пью вермут чернёный,
Лицом опухая с тоски.