Наблюдая за гордым порядком стеклянных витрин,
Наткнешься на взгляд патлатого господина.
И мир не проснулся, а ты уж стоишь в дверях
Местного музыкального магазина.
Медные блески сливаются под углом,
Как будто оркестр вместился в одну квартиру.
Наполировывал каждый его инструмент,
Но ржавые пальцы не дали отрепетировать.
Любая гитара в руках твоих сразу треснет.
Ещё не готов с этой участью примириться:
Меняются звуки, черты, все одно и пресное,
Со временем распадается на частицы.
Хоть чувствуешь даже не чаще, чем манекен,
Зачем-то за счастьем однажды ты все же последовал.
Ты также болеешь свободой и ждёшь перемен.
И любая заоблачность жаждет открыть тебе небо.