За перестроечной стеной,
Сомненья корни разрастались,
И в девяностые чумой,
Под звуки музыки ворвались.
Откуда знать нам, что судьбой
Добро со злом перемешались,
И что не ведали порой,
Какой лапшой мы отъедались.
Не в тех вина, а в нас с тобой,
С времён древнейших мы старались,
Вступить в борьбу с самим собой:
На месте попросту топтались.
Кричит, запятнанный казной:
«Рабы! А судьи кто? Зажрались!
Средь меньших зол путь не впервой.
А вас купить и не пытались».
Наворовал — значит — плохой,
На этом истины кончались.
Покуда не признал хороший,
Что не нашёл, где взять покаместь.