Остается молвить: беда, беда...
Не находит сердце иного слова.
Хоть бы друг нечаянно повидал
На пределе дня, на краю разлома,
И, когда захлещут по нам внахлест
Свет, вода и воздух - в огонь стихии
Перейдут покорные лес и плёс
Для последней пламенной исихии,
Мне покорность будет не по плечу,
Я всему потребую повторенья -
И сама как всполох огня влечу
Первобытной бабочкой в День творенья.