Где счастье вписано в теорию случайности,
там каждый миг как горная река,
проходит путь свой от предела и до крайности,
и тянется порой века. Века…
А ты так долго ждёшь глубокой, тихой заводи,
всё разделив давно на да и нет.
Но ночь по-прежнему рождается на западе
и делит этот мир на тьму, и свет.
Увы - нет в горных реках безопасных вымоин.
И ты опять стремительно летишь,
туда где каждый шаг твой до конца не вымолен.
Где ты пока ещё прохожий лишь.
Всегда есть выход из любого положения.
Всегда есть берег, – пусть он нем и пуст.
Но ты упорно ждёшь – полёта ли, падения,
когда сорвешься в бездну с Божьих уст.
Когда распят на тыльной стороне прекрасного
и у потерь твоих не видно дна, –
ещё не знаешь то, что можно жить по-разному,
что если жизнь одна – и смерть одна.
А значит, ты уже прописан в этой фабуле,
неотвратимой словно волчья пасть.
Любая птица в верх взлетает по параболе,
в любой момент готовая упасть.
И счастье не купить, не своровать, не выклянчить.
Оно как осень – невзначай придёт.
Но если свет хоть даже на секунду выключить,
то что-нибудь глядишь – произойдёт.