На сырых сквозняках
одиноко ютятся дома,
Под ногами скрипит
по утру митингующий иней;
Я не знала, что так
беспрепятственно сходят с ума
На сто пятый зайдя,
чтоб вернуться сегодня другими.
За крутой поворот
я уже не впишу виражи,
Принимая по ложке
простуженным сердцем микстуру;
Для мараний бумаги,
поверь, не ищу типажи,
Выдавая за медь
откровенно дрянную халтуру.
Не помечены пробой
послания подлинной лжи,
А мечтала как Софья
Толстая страницы романа
До утра переписывать
и ручной вязки шарфы
На свидание осени
слать и не верить обманам...