Ты разрешил себе по сто,
Через полгода будет двести.
И это вскоре пропито—
Ты догоняешься в подъезде.
Ещё полгодика по триста,
И ты готов уже черту
Слегка бухого реалиста
Плеснуть на утро в дурноту.
И с этих триста спрыгнешь сразу,
Качаясь годик плюсом в сто.
Потом поддашься её сглазу—
И вот ноль пять покажет дно.
И эта цифра так опасна,
За ней ошибки, мордобой.
А сердце бьётся так ужасно,
Оно ведь знает, что запой…
2019