Порою надобности нет
Из дома выходить в Природу,
Ведь только истинный Поэт
Из грёз своих составит оду.
Напишет он такой сонет
И открывать глаза не будет,
В котором счастья теплый свет
Струиться станет в души людям...
Он, как Карл Май, что никогда
Не знал ни одного индейца,
Стихов напишет на века,
Ведь все они идут из сердца.
Но все же стоит иногда
Ловить Природы виды взглядом,
Чтобы перо, что мнет рука,
Не наполнялось едким ядом.