Закружился кленовый лист
Пролетел над землёй, упал
Золотисто- нежно чист
Он в толпе, а толпа-листопад.
Он упал, не пробитый свинцом,
Не испачкав себя в крови,
Ни на тех, кто в землю лицом,
Не успев до дома дойти.
В пальцах сжатых всего лишь еда,
Булка хлеба да литр воды,
Не граната, не нож- вот беда,
Перечеркнуты смертью следы.
Ржавым склепом останки машин,
На дороге воронка от зла,
А вдали люди не на помин,
Вместо совести тлен, да зола.
И спасенье совсем не в горах,
Не укроет от трусости степь,
Ведь без Родины только страх,
Что в руках держит крепко цепь...
Только лист все летел и летел,
Над Аллеей,где Ангелы спят
И где каждый пришедший скорбел,
Там, где память погибших чтят.