Для меня стихи - как панацея.
Я, как пьяный, шатаюсь в бреду.
Я, друг мой, никогда не трезвею,
Я, мой друг, никогда не пью.
А живу я в помойной яме,
Где людей превращают в зверей.
Мы еду свою делим с чертями,
Да и черти забыли людей.
Правда лезет мне к горлу комом,
Вырывается крик тошнотой:
Здесь тюрьма называется домом,
И здесь дом называют тюрьмой.
Мне не стыдно кричать до боли
И в лужу биться челом,
Когда здесь безо всякой воли
Мы рады валиться в притон.
Моя яма рисована серым.
Воспеваю теперь атеизм:
Здесь язычеством кличут веру
И здесь верой клеймят фанатизм.
Я хочу убежать скорее
Вон из ямы живых мертвецов,
Но все больше лодыжку греет
Мне железный браслет кандалов.
Да, стихи для меня - панацея.
Я, как пьяный, шатаюсь в бреду.
Я, друг мой, никогда не трезвею,
Я, мой друг, никогда не пью.