В осеннем воздухе, в душе висит тревога,
Как будто время вдруг остановилось,
А стрелка выбора от точки накренилась,
И на отсчете страх уйти от Бога.
Уйти, сбежать и спрятать жизнь свою
Вдали от той земли, где ты родился,
И, кажется, что здесь не пригодился,
А на чужбине все, не как в раю.
Но страх за жизнь сильней сжимает душу.
Не вырваться ей из такого плена,
Так как же ей, когда она нетленна,
Услышать разум, тело не разрушив?
Сначала радость, что сбежал, отбился
От берега родного края.
И сам того не зная, не желая,
В беззвучном смехе, слезном закатился.
И вспомнилось рукопожатие друга,
Его слова, с решимостью во взгляде:
«А, помнишь, рисовали мы в тетраде
«Моя Россия»….Знаю будет трудно».
Ему, наверно, тоже было страшно,
Но в каждом шаге нарастала сила,
Которая тот страх отбила,
Он знал, что в его жизни важно.
Где он сейчас, воюет или ранен?
Убит? Но для тебя живой.
А ты в тепле, с валютою в кармане,
Но с заживо погасшею душой.