"Слабо стреляться?
В пятки, мол, давно ушла душа.
Терпенье, психопаты и кликуши.
Поэты ходят пятками по лезвию ножа
И режут в кровь свои босые души".
. (Владимир Высоцкий)
Отпустила ли боль, родной?
Серебром почернел твой крестик.
Тряхануло твой дом земной,
Оглоушило грузом двести.
По-мужски да повоевать,
В тот же «Снайпер», где стал «Профессором».
Наступает за ратью рать.
Только мнится - не Божья – бесова.
Что увидел ты впереди?
Приговоры, что всем подписаны?
Знаки воинства на груди
Не приколоты, а оттиснуты.
Если ужас - не за себя!
Что за мысли тобой прострелены?
Видел мир, что огнём объят?
Изувечены? Изуверены?
Не узнать нам. Молчат уста.
Похоронен десятый праведник.
Не хотел ты дожить до ста,
Чтобы сам себе - скорбный памятник.
Над седой головой - не нимб.
Но и в окнах твоих не вороны.
Сосчитал тебе годы, дни
Тот, который смотрел не в сторону.
Здесь воюется. Кто сильней…
Кто умнее… Как «наши» с «нашими».
Уж оттуда ль тебе видней,
Что за замыслы кто вынашивал?
Помолись там за странный мир.
(Вы же, ангелы – Братство Белое)
Тащит, тащит иконы в тир
Наше воинство неумелое.