я написала стихи о чуде. неиронично и без оскала.
думала: мне ничего не будет. ну написала и написала.
чудо... я прежде о нем просила только ребенком, тем страшным летом
(выньми их, бог, из морской могилы, выньми - и мы порешим на этом)
август и грядки. закат. прополка. стылые новости нулевого.
плакать, сморкаясь в подол футболки. стыдно молиться и плакать снова.
и почему-то до дна, до тьмы и той карандашной записки в масле -
верить: услышит, придет, подымет,
свет не погаснет. на марсе классно.
ладно, код красный, а жизнь - прекрасна. мы порешили, как обещали.
хну постепенно сменила басма. в многоя мудрости - лишь печали.
там, где хотелось, не полюбили. били зато до смешного много.
та ли? - смотрела я в бездну. - вы ли? бездна лишь склабилась, как минога.
но где-то между ребром и почкой жило, похоже, дурное нечто.
верило в радуги и цветочки. в то, что вселенная бесконечна.
в то, что на марсе красно, но классно, в пони, взаимность, картошку в дольках,
в то, что напрасно - не так напрасно, то есть, напрасно, но не настолько,
в то, что наш путь был тернист и труден, но наконец-то мы все задышим.
ох, не пишите стихов о чуде.
если февраль до конца не вышел.
28/09/22