Облака летят на север,
Серый клин стрелой на юг,
Еле видимый конвейер,
Знак печали и разлук.
Громким криком подгоняют
Отстающих вожаки,
Оставляя холод краю
От извилистой реки.
Впереди ждут остановки,
Ужин и ночлег в полях,
Лишь охотничьи винтовки
Посбивают ровный взмах.
И, с осенней поздней зорькой
Направляясь в вечный плюс,
Клин, прощаясь горько, громко
Обещает: "Я вернууусь!"