Вот иду лесной тропою, где я в детстве рос.
Там при зорьке и с росою делали покос.
Это в общем-то не ново, на деревне так.
Вижу красную корову. Что это за знак?
Рядом поле и овраги, да бежит река.
Через луг такая роща: тридцать три дубка.
Есть зелёное болото, где камыш растёт,
И кувшинка с лепестками белыми плывёт.
На русальной, на неделе не броди в лесах.
Дева там все травы стелет, гребень в волосах.
Защекочет, околдует, силы заберёт...
Мост на речке провалился,
Значит надо вброд.
Показалось не опасно, брюки засучил,
А природа так прекрасна! Под ногами ил...
Только странная корова, цветом кумача,
Всё стремилась к водопою, выпить из ключа.
Я с детства точно знаю извилистость всех троп.
А что было вначале перехватило зоб.
Корова превратилась в русалку на ветвях...
И это не приснилось в лугах, лесах, полях.
Качалась на качелях, не виден рыбий хвост.
Неделя для русалок. Наш мир совсем не прост.
На Троицкой неделе так колосилась рожь.
Русалка дивно пела. По телу даже дрожь.
Но вспомнил я прабабку и давнишний совет:
-"Не верь ты в песнь русалки. Их в нашем мире нет.
Сорви траву такую с названием полынь.
Та горечь на беду им, и к деве той остынь".
Найти траву не трудно, да откупиться смог.
Отдал ей ткань простую, что для себя берёг.
И наградила мудро предметом волшебства.
-"Пиши стихи под утро и разомкни уста"