Куда же я, мама, уеду от ваших могил?
Где холмик еще не осел, и погост не остыл
От летнего зноя, грачиного крика в ночи.
Куда я уеду? Здесь всё, всё со мною звучит:
Поросшие мхами кремлевские кирпичи,
Проросшие сами березы на красных отвалах.
Мы лучше минувших, но хуже грядущих. Горчит
Лишь память о том, как родителей наших не стало.