Из углов расползается мнема* -
пеленой, мутным облаком-мороком -
восстающий из прошлого демон,
столько раз в забвеньи утопленный.
Это мы - «родства-то не помнящие»,
без желания жить в красоте,
за границами жаждем паломничество,
позабыв о родной стороне.
* память
* * *
Парижский ветер - только для фанеры,
пусть сушит Ladur;e*, эклеры.
Октябрьский — наш — лишь грёзы навевает,
по осени рябинку раздевает,
лобзает грозди, обряжает в иней…
Но не получит поцелуй рябинный.
*фирменные пирожные именитого бренда Ладури
* * *
Октябрь - это осень… Настоящая!
Сначала называют золотой:
«златая осень» - имя не случайное,
в нарядах всё… И солнце - в голубом.
Но это ненадолго — пурпур, золото…
Потом ветра с дождями, слякоть, нагота
и ощущенье голода и холода, —
внутри всё видно всем: почём, где и когда.
«Мне глубоко за сорок» - мысль печальная.
Я - «октябрёнок» - впереди «Зима»
в душе, - не только календарная…
Как хорошо! Пока я не сошёл с ума.
031022