* * *
Как славно брести переулком,
Где древние домики в ряд –
И грустно во времени гулком
Стеклянные лифты стоят:
Кирпичные стены вспотели
От осени тёплых дождей,
Где люди из окон глядели
И песне дивились твоей.
Пророк подворотен, в мерлушке,
Не трезв ты давно и не пьян…
И друг твой, по прозвищу Пушкин,
Кудрявый, как маленький Пушкин, –
Давно застегнул свой баян.