трепещут листья, словно хрупкий тот баланс
им соблюсти, шагая по канату.
кусты внизу вдруг отдают им реверанс.
их "шеи" ветер гнул, уйдя куда-то.
метла у дворника-тот шаркающий дед,
стоптал давно что войлочные туфли.
она метёт, исчез от листьев лёгкий след.
тепло, нет ветра.капли нет и сухо.
сухие губы.помню этот сладкий вкус-
подставленной щеки немую свежесть.
хочу звонить тебе, но почему боюсь
принять "привет" твой, словно неизбежность?