Мир настаёт
и повсюду народ
садит картошку,
ждёт, варит
картошку...
А в сорок первом
в тот жуткий год
папа мечтал
об узбекских
лепёшках
и проложил
на базар
он на дорожку,
встанет и нюхает
робко и ждёт,
только лепёшку
никто не даёт
и он по тропке
в детдом побредёт...
Эти лепёшки
казались ему
чудом творенья,
да, чудом творенья,
запах их ноздри
тревожил ему,
сердце металось
в каком-то дыму
и без конца
вновь желалось ему
вкус их почувствовать,
хоть на мгновенье,
он доходил уже
до онемения...
Снились лепёшки
ему много лет
и он забыть их
напрасно пытался,
хотя вроде
нормально питался,
запах их в ноздри
во сне вновь врывался...
В командировку
приехав в Ташкент,
купил и попробовал,
разочаровался...