Беглые шорохи. Гром на рассвете...
Нас отрезвляют как прыткий прохожий,
тот, что несёт за спиной щуплый ветер.
Нервно шагающий в мокрой одёже.
В ангельском смехе гурьба непохожих
деток играющих, лучших на свете!
Я в тайны мира настолько невхожий,
что запинаюсь на каждом куплете.
Дремлет под деревцем зонтик воскресный.
Он ничего про прогнозы не знает.
Дворник блюдёт антураж поднебесный,
и без метлы жёлтый шорох скучает.
Если природа вот так засыпает,
я буду рыцарем скуки прелестной!
Едкая морось всё чаще мелькает
в образе светлом мольбы бессловесной.
Яблоком поздним терпенье привито.
Силы поэтов, местами, безмерны.
Солнцем расплавленным утро облито
и вкривь истоптанный смог атмосферный.
Что-то в наследство досталось. Речь свита,
лучшими буквами прозы бесценной.
Счастье - реакция пенья на крики...
В нотках сомнения боль вдохновенья!