По небу клином журавли.
Их провожаю взглядом долгим.
Плывут... Исчезли там, вдали.
А в голове роятся толки.
Уж стаи нет, а я гляжу
И ничего не понимаю:
Они на запад, не на юг,
Летели. Это точно знаю.
Уже ль не нужно им тепло?
Сместилось что-то в нашем мире.
Бегут на Запад все давно.
Но им-то что на этом пире?
Ну, право же, зачем летать
К каким-то жалким африканам,
Во Франции коль благодать?
Возможны и другие страны.
Обучатся манерам там
И западному политесу.
Когда-нибудь вернутся к нам
Уже кокетки и повесы.
Их танцы будут уж не те,
И клик совсем не журавлиный.
Презренье к жалкой простоте:
Ты несуразен, клин галимый.
2008