в тщедушном свете пасмурного дня
уныло смотрит бабушкина стенка
таращатся из стёкол на меня
поэты рыжеватого оттенка
от каждого - по слову на стишок
десятка два неприхотливых строчек
и этими стихами хорошо
подкармливать огонь к исходу ночи
помешивать останки кочергой
и чувствовать себя почти что богом
и знать, что я поэт, а не изгой
пусть мы не пастернак, зато нас много
толпа моих помятых бледных лиц
не годных ни для пьянки, ни для драки
и я среди подельников велик
и одинок, как бодрый хрен на грядке