Поникший клён листву ещё не сбросил,
Но крона всё редеет с каждым днём.
А я пишу с натуры стих про осень,
И вместе с клёном мокну под дождём.
Блестят от влаги гроздья на рябине.
Зелёный ельник видится вдали.
Из-за дождя нечёткая картина,
Там небеса касаются земли.
Дождь стал переставать, и стайкой тучи
Поплыли не спеша за горизонт.
Ну, вот и хорошо. Так будет лучше,
Теперь и не понадобится зонт.
Не рады люди осени дождливой.
Но ведь она и яркой может быть,
И золотой, и празднично-красивой.
Ну, как её такую не любить?..
Люблю её, люблю в любом наряде,
Она в одежде всякой хороша.
В листве её желтеющие пряди.
Смотрю… и светом полнится душа.
Сейчас, после дождя, на небе просинь,
И всюду разноцветный листопад.
А я пишу, пишу свой стих про осень,
Про листья, что как бабочки летят.