Маленький мальчик
и маленький дом.
Рядом большая улица.
Я соглашаюсь с вечным пером:
что-то теперь получиться.
Кружиться буква,
жужжит в кругу,
образа заводного.
Мог бы убить её, но не могу,
а буква кусается снова.
И вот появляется целый рой,
ложатся на мыслей грядки,
передвигаются, с криком: Долой!..
Словно играют в прятки
с местной цензурой.
Так и пишу,
пусть исправляют ошибки
злые редакторы.
Я им прощу
гордые стили улыбки,
и неумение просто понять,
как мне шляпа мешает.
Её ведь, естественно, нужно снимать
перед каждым,
кого она знает.