Тихо рушатся надежды,
бабье Лето повстречать,
дней таких, как были,
прежде, уж, не встретить,
не сыскать.
Все кончается, когда-то,
не бывает вечным Рай!
Нам отпело чудо- Лето,
как пшеничный каравай!
Унесет с собой Планета,
по орбите в холода,
где синеют губы, руки,
где весь день горит Звезда.
В полусумерках остынет,
станет белою трава,
календарь отыщет время,
под названьем Покрова.
Долго будут ныть суставы
у седых больных людей,
и, сердца, что не дождутся
с войны братьев, сыновей.
Сейчас Осень, вся, в разгаре,
полыхает, как Заря!
Горит заревом, в ударе,
золотой зовут, не зря!
Только, грустно, дни короче,
все быстрей бегут, назад,
в холода, в темные ночи.
Не в цветущий полисад!
Борис Карабанов,