Покуда бушует весна,
Заданий у дятла так много.
И ценится так тишина,
А жизнь протекает строго.
По клёну отбил он свой ритм,
Сорвался нечаянно с ветки.
Работа его - экстрим,
Ведь есть у него детки.
Вот осень… и снова стучит,
И вновь раздаёт свои трели.
Потомство его улетит,
А в моду вернутся шинели.
Ах, если бы птицы могли
Когда-нибудь договориться,
И на черепушках «иных»
Намеренно приземлиться,
Склевать пораженный их мозг,
А добрую часть – оставить,
Чтоб не было больше слёз,
Чтоб стало мудрее править.
Случится всё, как и должно.
Хоть гибнут и гибнут, бедняги,
Когда-то всё это давно
Для вас написал Верещагин.