Жить можно и всегда,
мы на своей планете.
И даже иногда
зимой грустить о лете.
А дальше — как судьба,
всё в черно-белом цвете.
Полюбит, значит да,
а нет, то значит ветер.
Колючий и чужой,
холодный, не родной,
и очень часто злой,
метет напропалой.
Жить нужно, все уж есть,
мы дома на планете.
И грусти нет, мы здесь,
пока — на этом свете.