Золотом усыпана дорога,
Врезан в небо журавлиный клин...
Листиков кружащих очень много —
Подхвачу какой-нибудь один.
— Друг ты мой, что происходит с нами,
Почему я сам не свой, скажи? —
Листик мне ответил не словами,
А прожилками своей души:
"За чертою радостного круга
Мы с тобой — и нет пути назад:
Заболела у тебя подруга,
И не может больше выйти в сад..."