Мертвым ли к красотам неба,
Припасть, как горному ручью.
Для мертвых, лишь кусочек хлеба,
Что на поминках свято чтут.
Им, не стоять уже шеренгой,
Здоровых, сильных, боевых.
На перекличке поименной,
Случится – вспомните о них.
О них, что смело шли под пули,
Что свою долю не кляли.
И редкий строй, тесней сомкнули,
И в трудный час не подвели.
Уходят вдаль бесповоротно,
Туда, где звезды и покой
И козыряет четко ротный,
Уже фантомною рукой.