Под звук словесной канонады
У безрассудства на краю,
Не зная вечной божьей правды,
Они придумали свою.
Но в этой правде нет ни света,
Ни откровений, ни слезы,
В ней нет священного завета,
Лишь только всполохи грозы.
А может, правда, как рубаха,
Теперь у каждого своя,
Своя мечта, вина и плаха,
И вера каждому своя?
И каждый рад своей берлоге,
Своей тревогою объят,
Заняв ступеньку в каталоге,
Своей униженности рад.
Но выдавая чьи-то мысли
За откровения свои,
Они в обмане ищут смысла
И заплывают за буи.
И видит Бог, таких не мало,
Кто красит чёрным небеса,
Под властный окрик генерала
И под чужие голоса.