Истерзан утомленный ум,
Пытается творить, но тщетно,
Все фразы и слова затерты,
Как полотна неродившихся картин,
Стоят они в кладовке пыльной,
Со старыми вещами в темноте,
И служат лишь напоминаньем,
О давно законченной весне.
Они мне дороги и я скучаю,
По старым пятнам на холсте,
По тем годам, что за чертой остались,
Где было счастье в тебе и мне.