Ледяные капли тоски в окна швыряет ветер,
вырывает меня из себя, смотри, говорит, на осень!
Ты обожал это время, где клён, как солнышко, светел,
кружит среди вечнозелёных сосен.
Но изменилось что-то и уже безвозвратно.
Клён обнажится скоро под всхлипы блудливых тучек,
или его обнажат, чтоб смыть золотые пятна…
Чёрного кофе без сахара ещё один горький глоточек.
Ветер так слышен, капли так хлёстко по стеклам
лупят, взрываясь мелкой алмазной крошкой,
что позвонки под рубахой щекочет током,
если ладони свои положить на окошко.
На окне статуэтка бронзового солдата
и цветок угодный Богу, но запрещённый властью -
это мой психопортрет на холсте заката,
подготовленный к ледяному ненастью.
Я, пожалуй, застыну, как статуэтка,
чтоб не увидеть, как съёжится клён под вьюгой,
в небе ловя голой корявой веткой,
то, что до снега было его подругой.