Простите, трудяги-поэты,
Но, впрочем, я тут не об этом,
А даже, скорее, о том –
Коль вы не хотите гуртом,
Попасть непрочитано в Лету,
То, как подобает Поэту –
Прочтите ещё раз свой стих,
Что в вашем чулане притих…
Ошибку, быть может, найдёте,
А может быть, что-то поймёте –
Придёт проясненье само,
Что в нём шелуха, что зерно,
Что в нём даровито, что фикция,
И сразу исчезнут амбиции,
В душе полегчает – поверьте,
Не верите если – проверьте…
Признаться, довольно противно,
Такой заниматься рутиной,
Поэту ж пристало вполне,
В своём ковыряться дерьме,
То музу кляня, то смакуя,
Свои лаконизмы фильтруя…
Опять-таки, это полезно –
Избавить себя от болезни,
Что в вашем сознании бьется,
И самодовольством зовётся,
Но коль гложет вас самолесть –
Оставьте тогда всё как есть…
24.09.2022 г.