Прости меня, счастье, что я не десантник –
тогда за тебя, не задумавшись, умер бы.
Но я – копировщик урбинского Санти,
примятой охры, опадающей умбры.
Прости, что недолго боролся я, счастье.
Не смог удержать я, что было так дорого.
Мой мир родовой – это солнце в ненастье
и свет долгожданный, завешенный облаком.