Отступающий август.
Забытые лица.
Эти давние снимки выгорают листвой.
Но случайная память найдёт и вглядится,
словно там остаётся предшественник твой.
И сквозь мОрок тумана
ты пройдёшь – и увидишь,
как ладьи-корабли переходят моря.
То ли солнце встаёт,
то ли сказочный Китеж,
проступая,
зовёт своего звонаря.
В заполярной Итаке
длится век Одиссеев,
и трава обнимает бел-горюч Алатырь.
И по белой воде кто-то едет на Север –
может, сгинуть,
а может, творить монастырь –
в тех широтах, где звук – ощутимость предмета,
где белёсое небо и синий Гольфстрим,
где в тоске лебединой
седого рассвета
каждый лодочник дальний – почти Лоэнгрин.
В этой северной бухте
в миру – одиноко,
может быть, оттого унялась маета.
Только тихие волны ложатся ширОко,
словно поздние буквы на плоскость листа.
Круглый камешек в руку – холодную память.
А бывает ли память у нас горяча?
Завершается август.
И нужно оставить
это странное время – с чужого плеча.
Сентябрь 2021 г.