Зря, читатель мой, хмуришь ты брови – я не зря это слово изрёк:
ведь не мысль растекается в «Слове» по ветвям, а пушистый зверёк!
Хоть в стишке этом плаваю мелко – не идти ж к психиатру-врачу!
В псковском говоре мысь – это белка. Как она, я по строчкам скачу.
Рос тот клён средь мороза и пыли, и тонка с ним тягаться кишка!
В дни, когда молодыми мы были, было в нём от горшка два вершка.
Я о древе, которое вижу за окном – это двор мой и дом.
Вряд ли я заработаю грыжу в них своим стихотворным трудом.
Чинно шествую тропкой покатой к светлой старости – сытый нахал!
А бывало – был дружен с лопатой и кайлом – если надо – махал!
Путь страны поначалу шёл влево. Под её барабаны и медь
я взрослел, как и это вот древо, а потом начал плавно стареть.
Наши годы пологи и круты. И гляжу я в окошко им вслед,
вспоминая победы и смуты за истекшую тысячу лет.
И сейчас эти смуты нередки. Я ж в окошке, что передо мной,
вижу то пожелтевшие ветки, то весёлую зелень весной…
Не хватает Адама и Еву приплести в строчках нынешних мне!..
Растекаюсь я мыслью по древу, видя дерево это в окне.