Правду не расстрелять в затылок,
Связавши ей руки,
У любого терпенья, как правило,
Есть свой предел,
Грусть и боль
Хорошо сочетаются
С льдом и самбукой,
Вой души не услышать
За воем воздушных сирен,
Да, сперва всё, пожалуй,
Покажется пеклом, и огненным -
Не отмолишься, нет,
И никак, хоть кричи, не откупишься,
Впрочем, Бог бы не делал Тебя
Столь до боли особенным,
Если б вправду боялся,
Что Ты вдруг, так просто, оступишься,
Много клеток вокруг,
А теснее всего, та - грудная,
Если вскроет осколком,
То мир весь затопит чумой,
Пепел бывших, надежды, мечты,
Ну и ключик… от Рая,
И на донышке самом, портрет,
Разумеется Твой…
.
22.9.22