Написано под впечатлением публикаций об аномально высокой смертности среди одаренных людей. Ну, прочитали и... А об этом в финале стихотворения.
Когорта гениев, мельчая, вымирает.
Талант глобальным бедствиям сродни,
он гениев нещадно убивает,
как мухи мрут, сердешные, они.
Что стало с Пушкиным? Пал на дуэли.
Бетховен старости практически не знал.
И Алигьери, и Ркацители...
Хотя, пардон, последний — виноград.
Балбесу лишний ум не помешает,
но перебрал и сразу не везет:
то кто-то в грудь ему в упор стреляет,
а то болезнь, набросившись, сожрет.
Пронзила пуля храброго Марата,
сразила хворь великого Петра,
а вот, к примеру, Горбачева, гада,
ни пуля, ни зараза не брала.
Идет охота на любых колоссов,
протянет гений лишний год с трудом.
Родись сейчас вторично Ломоносов,
знать, предпочел остаться рыбаком.
Все делай средне, лишь бы не ругали,
будь рядовым в строю народных масс,
пусть средние артисты в среднем зале
довольно средне развлекают нас.
Не сахар эволюции законы.
Приспособленцы властвовать должны.
Быть гением опасней, чем шпионом
в условиях безжалостной войны.
Приятелю втолковывал намедни
то, до чего я сам дошел умом.
А он сказал: «Да брось ты эти бредни.
Лучше давай бутылочку возьмем».