Золотая осень отменяется,
Под ногами ржавая листва,
Стонет ветер, все не унимается,
Сразу видно - осень, не весна.
Гонит ветер листья письма-новости,
Их сдирает с веток под дождем,
И летят они по селам, волостям,
Липнут к стёклам окон в каждый дом.
И рыдает дождь ночами длинными,
Что ушло, то больше не вернем.
А Москва? Ей что? Она красавица.
Праздники, веселье под дождем.
Господи, да что ж ты, осень, делаешь?
Ты достань багряный свой наряд,
Как бывало, платье красно до полу,
Пусть березки золотом блестят.
Что б душа, на это глядя, радостно
Ликовала от красы земной,
Не разрушь того, что Богом дадено,
Не нарушь Божественный покой.
Фото из интернета. Спасибо автору.