МОЙ ЦВЕТОК
Я любил тот цветок безмерно. А забрасывал его стихами о моей любви к нему. Я уговаривал шумный, окаянный ветер дуть немного тише. Цветок был моим наваждением, моим сном, моим молчанием. Я мечтал о нём ночами и не думал о других цветах в моём саду. Таких нежных цветов я не встречал раньше, нет, он был совсем не похож на идеал, но в его нежности можно было утонуть, он прикасался ко мне, он танцевал вместе со мной. В трудные минуты жизни я часто вспоминал о нём. Это, видимо, было неизбежно – находиться в его плену. Он проник в меня как воздух, свежим ветром, глотком свободы. При нём я умирал, и я возрождался, а он нежно звенел мне на встречу колокольчиком, иногда теряя на ветру нотки и при этом, немного фальшивя, но я всё равно задыхался от любви к нему.
Я ушёл от него, спрятав свои чувства от всех, потому что так сложилось в жизни, что наш сад купили другие люди, а дом наш снесли. Я ушёл от своего любимого цветка, когда в унылых осенних лужах таял медленно первый снег.