Кто-то кроет политику матом -
дом притих. Все азы сопромата
он прошёл: урожая - завалы.
Только радости в сладости мало,
мне б красиво излить, как бывало, -
но оглушит обычной лопатой.
Засучишь - и в подсобку стройбата.
Кто-то слёзно доходит до точки -
даже в дебрях обманчивой ночи
мне, бывалошной, грех сомневаться:
даже-даже не думайте, братцы,
не равны "отступить" и "сдаваться".
Между верой, надеждой и прочим
непрямая дорога - короче.
Кто-то белыми флагами машет -
пусть их глючит. Не хочется даже
слать проклятья, ловить их обраткой,
словоГрадом громить те квадраты,
воскресать и гореть русской ватой.
Мозг на страже и совесть подскажет -
не вымазывать белое сажей.
Кто-то шьёт вышиваночку. Зря что ль...
Дом притих. От работы неряшлив,
он не даст мне нарядного платья.
Выручайте. Работайте, братья,
вам на всех этой гадины хватит.
Мне войну не закончить - в домашнем.
По привычке по подлой всегдашней -
за спиной у солдата не страшно.
Храни вас Бог. Я всегда и во всём - за вас.