Заносит палою листвой,
горящим жёлтым покрывалом
тот след на глине – мой? Не твой?
Мы здесь и вовсе б не бывали,
но проползли немало вёрст,
потом их снова прошагали.
Ведь выбор прост: не наш вопрос,
что в жизни тысячи прогалин
среди белеющих берёз,
среди косматых вечных сосен…
Нас не страшит фанерность звёзд.
Давай у осени попросим
среди водоворота дней
в пылу атаки предрассветной -
что было б нам всего милей:
чтоб были здесь.
И вновь бессмертны…