Мы падаем, падаем… в стужу,
Вьюги… И каждый, в свою…
Кто больше, из нас, кому нужен,
Бог, не сказал… Потому,
Зима, изрисует узором,
Хлад стёкол, чтоб… темнота,
На нас, не смотрела, с укором,
За строчки, что… никогда…
У ветра, что стукнется в окна,
Путником поздним, письмо,
Опять не отыщется… Кто-то,
Ждёт ещё, может, его…
Мои же, кружат, словно листья,
Из осени, средь зимы,
Где, в строчках, надеюсь, неистов,
Всё так же, огонь… любви…
** Душа, замерзает, по шраму,
Оставленному, другой,
В дороге, недолгой, земной,
Ведущей, наверное, к Храму,
Откроется, что… лишь двоим,
Если, любовь, сохраним…